Eram fericit. Râdeam, cântam, şi totul pentru că era şi ea acolo. Îi dădusem totul: inima, ochii, mâna, încrederea. Eram al ei. Complet. Definitiv. Irevocabil. Dar este ceva veşnic?
Nu, nu este. Totul e efemer. Pleacă şi vine. La fel ca într-o gară. Unii coboară, alţii urcă, alţii rămân. Nu ştiu cum s-a întâmplat, dar într-o dimineţă am găsit un bilet. Mototolit. Aproape rupt. Prăfuit. Cu un scris grăbit, întrerupt. „Nu am nevoie de tine. Nici de încrederea ta. Plec. Te las. Rămâi cu bine.”. Literele parcă se învârteau. Jucau vesel. Văd pe jos sparte, bucăţi de sticlă. Deşi încerc să le pun la loc, nu se lipesc. Îmi spune clar „Încrederea ta e moartă. Îngropată adânc în sufletul ei.”.
Mă-ntreb şi azi, ce e încrederea? Pentru mine, doar o bucată de hârtie ruptă, pentru alţii, întreaga lor viaţă. Şi-aştept. Un suflet care să mă repare. Aştept pe cineva care să lipească bucăţile rupte de sticlă. Şi pe ea.
Încredere, te vei întoarce la mine vreodată?